In questi giorni potenti come bufere e salati come il mare, io penso a te mia amata.
Al comando mi hanno detto che la guerra durerà ancora poco; io non ci credo.
Sono morto tre volte quest'estate e quattro quest'inverno pensandoti sola, sono distrutto e fradicio -ieri ha piovuto e non avevamo di che coprirci-, sono distrutto e sporco -non troviamo acqua con cui lavarci da settimane-, sono sporco e malinconico -ti penso ogni giorno-.
Se è questo quello che  il mio paese mi chiede, se è la tua tristezza quella messa sull'altare della patria, io ripudierò questo mio paese, ci sputerò sopra e brucerò fino all'ultima bandiera, e credimi! Non ci sarà un Hitler, uno Stalin o un Tenno che possa convincermi del contrario.

La mia eterna guerra in tempi di pace eri tu, con i tuoi silenzi e i tuoi sguardi commossi, le nostre incomprensioni, le nostre manie, smanie, paranoie.
Eri tu la mia guerra, amata mia, eri tu la mia guerra.