Rota.

Mutilada.

Así se siente el alma.

Por decepciones acuchillada.

No se escucha el cantar del amor. Puede sentirse el llanto del alma por no creer al perdón.

Lástima siente el corazón al saberse derrotado.

Oh, tristeza, vieja amiga, vuelves de antaño, creí haberte perdido después de tantos años.

Al final, no muy distinta es el alma de la alfombra del bosque.

Puede caerse sin volver o puede alzarse sin caer como una semilla del ayer.

Siente.

Se derrama.

Piensa a veces ser la única que lo hace.

Y tal vez lo sea en la senda que recorre sola hasta encontrarse.

Yace el sentimiento olvidado en el corazón que muere desangrado.

La pena ha de encontrarse muda, pues ya el llanto no se escucha.

Pierde vida la melancolía y llega volando su sustituta.

La coraza fría, helada que ahora cubre al corazón que sana.

Coraza que termina de mutilar al sentimiento. Termina de hacer desaparecer a la pena.

Al llanto lo hace pedazos y de oscuridad al corazón y al alma llena.

~SR2