Когда слова ложатся сами

На лист бумажный идеально,

Когда из головы идет

И рифма, и прекрасный слог,

Нам остается лишь писать

И строчки после повторять.

Мы про себя весь день читаем

Стихи, что заняли блокнот,

Мы, может быть, совсем не знаем,

Откуда вдохновение идет.

И если спросят вдруг случайно,

Откуда грустный здесь мотив,

Мы отвечаем – так, нечаянно,

Но знаем: он в душе горит.

Поэт не только стихотворец,

Поэт – чтец человеческой души.

Он, словно древний старец,

В слова суть облекать спешит.

И то, что скрыто на замке

В самих глубинах сердца,

Он выразит в своем стихе,

Открыта будет эта дверца.

За ней – чудные мысли и слова,

За ней – густая пустота,

Где место есть уж для всего,

Там не исчезнет ничего.